Tomás

No me gusta que me prejuzguen. Es algo que me saca de quicio... ¿por qué la gente tiene que tener esa dichosa manía de sacar conclusiones sobre uno tan solo a partir del conocimiento de un pequeño dato? A mí me ha pasado mucho, mucho.

Hace unos años que dejé de ser un niño y poco a poco comencé a crearme un estilo propio en el vestir. No lo hice por moda, lo aseguro, lo hice por gusto y por satisfacer así una necesidad creciente de expresar algo, quizá mi postura frente al mundo. Me dejé crecer el pelo, y cuando tuve una buena melena, le pedí al peluquero que me rapase los lados de la cabeza, justo encima y detrás de las orejas. Me gusta llevarlo suelto, aunque por comodidad muchas veces me ato una coleta tirante y baja, en el cogote, como me enseñó una buena amiga.
Me hice mi primer tatuaje a los 18, como homenaje a esa edad en la que, según te van diciendo tus padres los años anteriores, parece que de repente todo está permitido y uno va a ser capaz absolutamente de todo. Era una serpiente y unos adornos tribales que me ocupaban media espalda y el hombro derecho. A mi madre casi le da un síncope, y sigue sin gustarle nada que por el verano me ponga camisetas sin mangas para enseñarlo.
Luego llegaron los piercings, poco a poco, como un goteo. Casi parecía que me había enganchado a ellos: uno en la lengua, dos en cada oreja, uno en la ceja, en la nariz, en la muñeca, en un pezón... con este último, con lo que me dolió, ya pude decidir que no me iba a atrever nunca con el rey de los reyes de los piercings, ese que sólo tu chica vería, pero que constituiría la prueba irrefutable de la hombría que se te supone sólo por comprobar que pudiste soportar tal tortura.

Con esta pinta que tanto dinero, esfuerzo, y sufrimientos me ha costado construir, me he encontrado de frente con todos los prejuicios que pueden existir, llegando a crearme problemas con todo tipo de gente: los padres de mis novias, los profesores de mi facultad, los empresarios que pudiesen barajar mi contratación... incluso las señoras agarran más fuerte su bolso cuando pasan a mi lado, y hay vecinos que todavía apuran el paso sin decirme ni hola cuando me los cruzo en el portal.

Ninguno de ellos se ha parado a descubrir cómo soy. A ninguno le ha interesado lo más mínimo lo que hay debajo de mi aspecto. Y yo sigo siendo el mismo, un chico tímido, un pelín introvertido, con un tremendo complejo de ignorante y mete-patas. Me sigo emocionando con algunas canciones, me gusta mucho ir al teatro, tener cerca a mis amigos, escribir algo en mis ratos libres que nunca acabo por atreverme a enseñar, abrazar a mi madre por sorpresa mientras cocina, y necesito como el comer sentir de vez en cuando el cariño de la gente a la que quiero.

Pero a ellos todo esto no les importa, y yo les desprecio por ello. Al principio me dolía, pero poco a poco ese dolor fue transformándose en enfado y acabó siendo rebeldía. Ahora disfruto sacándoles la lengua a las viejas, que huyen asustadas, y fijando la mirada descaradamente, incluso provocando, a los señores que me miran por el rabillo del ojo en el autobús.
No hace mucho me despaché a gusto en una entrevista de trabajo, de donde salí llamándole al pintas aquel todo lo que se me ocurrió en su asombrada cara de estreñido crónico.

No es justo juzgar a alguien sólo por su aspecto.
Si pudiera haría un montón de panfletos con esta frase escrita, bien grande y en negrita, e iría repartiéndolos por la calle a todas esas personas que parece que aún no se han enterado. Se lo daría al señor ese de traje caro, empresario ricachón y trepa que sólo se preocupa de seguir aumentando su panza a base de comilonas en sitios caros. Y a la señorona envuelta en sus pieles que se cree que solo ella irá al cielo por pedir un día al año el dinero de los demás con la hucha del Domund en la mano, a modo de arma intimidatoria. Y a la niña pija esa, cabeza hueca y futura mujer florero, cuya mayor aspiración es pillar un marido rico y ponerse la tetas más grandes que su amiga pija del chalet de al lado. Y al niñato del traje barato que se cree muy importante por haber conseguido su primer curro después del máster en el extranjero y que en el fondo solo trata de disimular que se pasa los días llevándole el café a su jefe y lamiendo sus sagradas posaderas. Y al obrerote ese de aspecto desaliñado que murmura lo que sería de mí si yo fuese su hijo, el mismo que seguro que se gasta la pasta que no tiene en la máquina del bar, mientras su mujer espera en casa con los niños a que él llegue a pegarle dos gritos porque se han acabado las cervezas. Y al curita, qué te voy a decir, ese que se cree muy santo y que considera que tiene reservado un asiento con su nombre junto a su dios, y que en el fondo sabe que si en realidad existiese le mandaría arder eternamente en el infierno por las miradas lascivas que se dedica a sofocar cuando mira a sus feligreses.

Que se lo aprendan todos, no es justo juzgar a alguien sólo por su aspecto.