Magdalena

Magdalena cierra con prisa la puerta de su casa. Tres vueltas a la llave, y a cargar con la pesada bolsa de plástico, que cada día abulta más. Mientras baja en el ascensor se mira en el espejo, colocándose con coquetería el rizo blanco que se empeña en caer sobre la frente. El rostro, cubierto ya de finas arrugas, sigue sin embargo fresco y aniñado, dándole una extraña impresión de incongruencia, como si fuese en realidad una niña disfrazada de anciana. Sonríe a su reflejo y sale del ascensor. Camina por la calle con pequeños pasos apresurados. Mira una vez más el reloj. Hoy se le han pegado un poquito las sábanas, y no le gusta llegar tarde.

La calle está desierta aún. Sólo se encuentra con el mismo barrendero de siempre, que la saluda afablemente. No ha faltado el piropo de costumbre "buenos días, Magdalena, qué guapa está usted hoy"... es un chico encantador. Le recuerda a su hermano Rodrigo, aquel que perdió hace ya cinco años, que siempre le guiñaba el ojo y bromeaba con el acoso de imaginarios pretendientes.

Como aún es temprano siguen luciendo a pesar de la claridad que crece las luces de colores que adornan la Navidad en las calles de la ciudad. Magdalena las mira una vez más, sintiendo, como cada vez que lo hace, ese mismo vacío, esa misma triste sensación de soledad.
La Navidad es una época difícil para ella. No hace más que recordarle las cosas que no ha podido alcanzar en su vida, y agranda de una forma monstruosa las ausencias que guarda en cada rincón de su casa.

Porque Magdalena no vive sola, como muchos piensan. No. Junto a ella pasan los días y las horas esos tozudos compañeros de camino, empeñados firmemente en no permitir que olvide las oportunidades que perdió y que nunca podrá recuperar.
Ese hombre que la quiso y que hubiera dado su vida por pasarla junto a ella, esos amigos que pensaban en ella y la recordaban cada vez que ella renunciaba a su compañía, esos niños que pudieron llenar su casa y su corazón de alegría...

Recordó una vez más lo que su cuñada decía siempre que se refería a ella. Decía envidiarla porque había tenido una vida muy interesante. Siempre viajando, decía, siempre libre y haciendo lo que le antojase, sin tener que dar explicaciones a nadie.
Ella pensaba, convencida, que Magdalena había escogido su vida, que su soledad le gustaba, que no había necesitado nunca de nadie más, que era feliz así. Feliz y libre.

Hizo un gesto de fastidio y se apresuró a recoger una lágrima antes de que resbalase por la mejilla. No le gustaba llorar por la calle, no estaba bien. Pero es que pensar esto siempre le provocaba el llanto, no fallaba. Saber la imagen que había logrado proyectar le dolía siempre como una daga que se le clavase en el pecho, porque hacía más evidente aún la triste y dolorosa verdad. Sólo ella sabía que en el fondo de su corazón no había más que cobardía. Sólo ella sabía que el verdadero motor de cada decisión que había tomado (o, más bien, que NO había tomado) no estaba otra cosa más que el miedo.

Su vida había sido muy interesante, eso es cierto, pero en todos aquellos viajes nunca había encontrado un hogar, y todas aquellas personas que había conocido en ellos nunca la habían hecho sentirse acompañada. Era libre, sí, pero estaba sola. Sola.

Con estos pensamientos llegó a su destino. Se paró delante de la verja rota y dejó la pesada bolsa de plástico en el suelo. Se agachó y esperó así unos segundos. No fallaba, ahí estaban. Comenzó a sacar los tuppers de plástico con la comida que con tanto cariño había recogido. Había sobras, pero también había cocinado, como siempre, para ellos. Salían de cualquier agujero, de detrás de cualquier piedra, incluso dijérase que aparecían de la nada. En un minuto la rodeaban varias docenas, maullando agradecidos, arrimándose a ella pidiendo, además de su comida, también la ración diaria de caricias que nadie más les daría.

Magdalena sonreía. Realmente era hermoso sentir que alguien te esperaba.